F. Pessoa

Pessoa en uno de sus poemas, "Hora Absurda", repite la palabra -silencio- y prueba a lo largo del poema variantes y funciones que cumple el silencio:

"Tu silencio es un perfil de cumbre al sol"

"es una ceguera mia"

"es un abanico"

"Una catedral de silencios elegidos"

"Sonrisa en silencio es las escaleras"

"oir tus silencios no sean nubes que entristezcan"

oficina + medioía

Le decimos gringa a una chica rubia y blanca, recibe mensajes de texto
No hay red en las compu de la oficina, no se puede trabajar.
Mari y Diega hablan en un rincón
Nacho busca un legajo
El teléfono suena, pasó la que le vende ropa
Elegimos comida, no sabemos que, es tarde, o casi tarde.
Pau quiere un salteado de verduras
Yo no quiero verduras
Hay un murmullo que es una capa densa que tenemos sobre la cabeza
Hola, buenos días, te quería hacer un pedido
Se cae una caja
Pasa el de la oficina de al lado por la puerta y se asoma, y no habla
Listo Ani, lo tuyo son siete pesos
Las chicas del patio saludan, se van. Se llevan la cartera y se llevan ruido.
Cantamos el tema de los caza fantasmas
Buscamos y compramos remeras por Internet
Pau me carga por el tono de mi voz.
Diega explica, se quiere ir al patio, tiene un cigarrillo en la mano, pagado.
Es un genio Die, dice Pau y apoya una pierna en la silla
Entra Emi, viene del baño con las manos en el bolsillo.
A la gringa le pica un brazo y se rasca. Traen un legajo a la comida
Y vos lea, que vas a comer? yo se donde hacen la tortilla bien alta, dice Emi
Vamos tio?
vamos

Dolor pop (parte I)

Analisis de las letras de Depeche Mode

La religiosidad atraviesa las letras como metáfora recurrente. Llega a hacer sentido, no solo desde la repetición, sino desde la creación de un código, ya se sabe que se va a encontrar ese signo y se tiene un conocimiento previo que hace leer la metáfora de forma desapercibida, entendiendo sin mayores momentos crípticos. La repetición de este tipo de giros esta signada por la construcción de trazos que se vuelven a producir para hacer referencia a ese código. Es pasar a todas las letras por un mismo color, afinar el estilo que va a cruzar a todas.

La idea de eternidad, la imagen de la ilusión. Dos trazos que se repiten, dos obsesiones que cruzan más de un ámbito de las letras, hacen sentido a partir de su uso en distintos momentos, no son hechos aislados, y no son usados en cada ocasión en un sentido diferente. La ilusión y la eternidad tienen un sentido concreto. El de atravesar el tiempo como si fuera una determinación inamovible. El de la ilusión que hiere y molesta.

El silencio es otra característica que suele estar presente en la descripción, tanto de amor como del dolor, ese silencio melancólico, ese silencio del que guarda un secreto, el silencio de la noche, de la mirada feliz. En fin, el silencio lleno de música.

Poemas y Canciones

Invierno

1
Junio cae a desptiempo.

2
La niebla, en la ruta, durante la madrugada, condensa el frio.

3
La cocaina es lo más parecido a una estufa que tenemos.

4
La guerra fue en invierno, tal vez el invierno brotó al clavarse la guerra.

5
Detràs de una puerta, abajo de una manta, me siento como el auto en la calle tapado con una lona, ambos con escarcha en el caparazón.

Vicente Luy

Terminada la conversación alguien se nos acerca, camina con nosotros.
(A mí).
- Y usted, ¿a qué se dedica?
- Soy poeta.
- Hmm (demostrando interés) ¿y de qué escribe?
- Cualquier cosa. Nada es importante.

Liviano

Como el corcho que sale de la botella para que el vino recién ahí empiece a estar terminado, como un agujero que se abre en la pared para poner una ventana, como probar que funciona la lampara que se termina de cambiar, como mirar el revoque fino aun fresco en la pared. Un movimiento en partes, que se abre; que se contrae y se extiende. El tono de la forma que se completa.(..)

Apunta

Laura apunta al cielo con el cigarrillo. La imagen parece un reclamo, como si estuviese señalando a un culpable. Piensa en cuantas oportunidades tiene una persona, en que momento se agotan. Cuantas le quedan a ella. Y otra vez Cioran le va a aclarar las cosas: “Mi misión es matar el tiempo; y la de éste, matarme a su vez. Se está bien entre asesinos”. “Ese instante en que creemos al fin haberlo comprendido todo nos da una apariencia de asesinos”. Empieza con la primera frase de Emil, es en el tiempo, en ese tiempo encapsulado en oportunidades, esas cápsulas que para Laura son la disputa con el amor, donde se sitúa. Ella cree estar bien, se está bien entre asesinos, un poco se jacta de eso, pero sobrevuela el miedo. Es el miedo de la segunda frase, de creer comprenderlo todo, de verse como una asesina de todo. Apunta y derriba a cada uno que se la acerca, quizá para que solo queden los indicados, los que no caen. Por ahora van cayendo todos, ella comprende y apunta, solo con apuntar el otro cae. No hay que ser optimista, ni ser realista. Tan solo hay que modificar, calibrar la realidad.

Inicio

Noé Jitrik

(...)La dificultad del comienzo proviene de algo que me parece que es muy profundo y eso explicaría –si alguien me llevara el apunte en esta teoría- por qué tanta gente no quiere escribir o no quiere leer, porque el comienzo es la ruptura de un equilibrio previo que podría continuar indefinidamente. Y es el miedo a romper ese equilibrio. Es como si el sueño fuera el ideal de una permanencia continua y eterna. Y escribir es romper ese continuo: el comienzo es el punto donde se rompe ese continuo y entonces muchos no quieren arriesgarse a la ruptura del continuo. Ése es el comienzo y por eso cuesta tanto empezar. Cuando uno empieza a escribir el blanco empieza a domesticarse, se pliega(...)

Laboral

(Apuntes tomados en la superficie laboral el 20/12/07)


Fiestas Navideñas: la gente se siente realizada en tanto su poder de compra la habilite a hacer regalos y preparar grandes noches.

Los hijos se amontonan sobre el escritorio.

Te dan la mano, o te dan un beso, o se abanican, y te unís al sudor, a la transpiración, de ellos, gotas, puntos de contacto.

Los que vienen a buscar trabajo, y terminaron el secundario, se ponen traje y aprietan fuerte la mano cuando te saludan, mirándote a los ojos.

Las señoras se van enganchadas en sus ojotas y desean felices fiestas, aunque no se lo crean.

La piel golpeada, el paso machacado.

Algunos hombres vienen con el Olé.

La mayoría sin afeitar, sin depilar

- ¿Cómo se si la persona es o no discapacitada?
- Con el certificado de discapacidad, si no lo tiene, todavía no lo es.

Tres momentos de una obra

I

Y pienso que estamos al borde
al borde de un cielo sin sol
después no hay retorno
ni tiempo mi amor


II

Donde va la gente y su corazón
donde van los años y este dolor
y donde voy yo... no me importa ya
vengo de ríos que dan al mar.


III

y esta vez no va a ser necesario
que digamos nada...

En cuatro paredes de cal
y en pocas palabras
se puede cruzar todo el mar
si hay dos que se aman.

F.P.

Secuencia

Las ciudades construyen sus cementerios en la periferia.
La expansiòn de las ciudades termina por absorber a la periferia.
Los cementerios, como plazas, espacios verdes rodeados de construcciones.

+

"Tomemos el caso de la antropofagia, que de todas las prácticas salvajes es la que nos inspira más horror y desagrado. Se deberá en primer lugar disociar las formas propiamente dichas alimentarías. El hambre puede llevar a los hombres a comer cualquier cosa.
Quedan entonces las formas de antropofagia que se pueden llamar positivas, las que dependen de causas místicas, mágicas o religiosas. Uno se siente tentado a oponer dos tipos de sociedades las que practican la antropofagia, es decir, que ven en la absorción de ciertos individuos poseedores de fuerzas temibles el único recurso de neutralizarlas y aun de aprovecharlas. Y las que, como la nuestra, adoptan lo que se llama antropoemia (vomitar). Consiste en expulsar a esos seres temibles fuera del cuerpo social manteniéndolos temporaria o definitivamente aislados, sin contacto con la humanidad, en establecimientos destinados a ese uso.
Tratamos al culpable simultáneamente como un niño, para autorizarnos su castigo, y como un adulto, para negarle consuelo; y creemos haber cumplido un gran progreso espiritual porque en vez de consumir a nuestros semejantes, preferimos mutilarlos física y moralmente."

Claude Levi strauss

Narrar

Ricardo Piglia: "A veces pienso ironicamente que tal vez no nos podamos conocer, pero nos podamos narrar"





Alan Pauls: "me interesa profundizar es la idea de que la literatura también puede interpelar al saber"

Borges Y Artaud pueden jugar juntos

Tanto Borges como Artaud criticaron puntualmente la adhesión del surrealismo al comunísimo. (...) Hay un punto, una arista de contacto. Borges escribió una nota sobre el manifiesto que escribieron Breton y Rivera proclamando el arte independiente en el México de finales de los cuarenta. Artaud se fue (o dicen que antes lo echaron) del surrealismo por la afiliación a la acción política del PC.

(...)El surrealismo fue una vanguardia que no pudieron terminar terminar de domesticar (...) Ese hambre por lo maravilloso-espontáneo, por rechazar las explicaciones racionales, por la imaginación en lucha por la liberación (...). Todo eso parece esfumarse con lo escrito por Breton y Rivera. (...) Parece al menos absurdo cuando quieren someter eso a la acción de la ideología marxista. Nada menos surrealista que la plusvalía, que la certera explicación sobre la explotación, sobre el futuro en el comunismo, nada más racional que el intento científico de Marx.

Dijo Artaud: acaso no ha muerto el surrealismo el día en que Breton y sus adeptos creyeron que debían adherir al comunismo y buscar en el terreno de los hechos y de la materia inmediata el resultado de una acción que normalmente solo podía desarrollarse dentro de los marcos íntimos de la mente. (...) el surrealismo ha sido para mi una nueva forma de magia. La imaginación, el sueño, toda esta intensa liberación del inconsciente que tiene por finalidad aflorar a la superficie del alma lo que habitualmente tiene escondido, debe necesariamente introducir profundas transformaciones en la escala de las apariencias, en el valor de significación y en el simbolismo de lo creado. (...) el programa social, el programa material hacia el que los surrealistas dirigen sus pobres veleidades de acción, sus odios jamás virtuales a todo, son para mi representación inútil y sobreentendida.

Dijo Borges: el marxismo (como el luteranismo, como la luna, como un caballo, como un verso de Shakespeare) puede ser el estimulo para el arte, pero es absurdo decretar que sea el único. Es absurdo que el arte sea un departamento de la política. Breton y Rivera anunciaban la Federación Internacional del Arte Revolucionario (F.I.A.R.I), Borges remataba así su texto: ¡pobre arte independiente el que premeditan, subordinado a pedanterías de comité y a cinco mayúsculas!

El arte puede ser Borges y Artaud jugando juntos como el paraguas y la maquina de coser sobre la mesa de disección. En fin, lo no subordinado, un momento donde hacer el futuro, una manera de pronunciar, un gesto donde encontrarnos, haber atravesado una obra y ya no ser los mismos, el goce desestabilizador de lo insustituido.

Abelardo, el que tiene sed

El ojo que no está. Picasso pintaba los dos ojos aun cuando la figura estuviera de perfil. Ese ojo no está en la cara que se ve, pero existe. Un poeta, y un escritor en serio, es el que ve todos los ojos. Aquellos que, aunque no se ven, están. En la realidad o en los sueños. Hace poco me hizo reír una frase de Borges: "¿por qué tengo que creer que un subsecretario es más real que un sueño?".

En el cuento hay algo que ya sucedió y toda dispersión conspira contra su belleza. En el cuento el final es esencial y el cuentista no puede dispersarse en cosas que no hacen a la anécdota central. Cuando un hombre se cae en la calle, el novelista piensa "de dónde vino", "qué va a hacer cuando se levante". El cuentista lo único que piensa es "¿por qué se cayó?". Son actitudes inversas frente a la realidad. Uno se pregunta ¿por qué pasó? y el otro ¿qué va a pasar?

Durante la corrección de la novela sólo se puede estar lúcido. Para mí éste es el verdadero momento de la escritura: cuando se tiene ya la materia y se procede a su forma definitiva. Comparto aquello que decían los griegos: "la estatua ya está en el mármol".

Abelardo Castillo

Balada del Boludo

De "El Mago" de Isidoro Blaisten




Por mirar el otoño
perdía el tren del verano.
Usaba el corazón en la corbata.
Se subía a una nube
cuando todos bajaban.
Su madre le decía:
no mires las estrellas para abajo
no mires la lluvia desde arriba
no camines las calles con la cara,
que ensuciás la camisa;
no lleves tu corazón bajo la lluvia,
que se moja;
no des la espalda al llanto
no vayas vestido de ventana
no compres ningún tílburi en desuso.
Mira tu primo el recto
que duerme por las noches.
Mira tu tío el justo
que almuerza y se sonríe.
Mira tu primo el probo
puso un banco en el cielo
tu cuñado el astuto
que ahora alquila la lluvia
tu otro primo el sagaz
que es gerente en la luna.
-Tienes razón,mamá-
dijo el boludo.
Y se bebió una rosa.
-No seré más boludo.
Y se bajó del viento.
-Seré astuto y zahorí.
Y dió vuelta una estrella para abajo.
Y se metió en el subte.
Y quedaron las gaviotas en el río.
Entonces vinieron los parientes ricos
y le dijeron:
-Eres pobre pero ningún boludo.

Milonga del marginal paranóico

Paco Urondo


Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi
tiempo,
me han dado razones de peso técnico
largamente
formuladas y
parcialmente ciertas. Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo; de las
soledades
que lo van vaciando: quisiera saltar
como Juan L. Ortiz, vociferar
como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos
me ganaron
de mano; segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento
igual a diapasones y recursos
que conozco perfectamente y que no vale la
pena
repetir: primero, para no emularlos; segundo,
porque
tendré que ir
reconociendo que no he sabido
hacerme entender. Y esto es agudo como un
ataque
que nos traga la lengua; pido entonces
disculpas
por la mala impresión, por las exageraciones.

No vive ya nadie...

—No vive ya nadie en la casa —me dices—; todos se han ido. La sala, el dormitorio, el patio, yacen despoblados. Nadie ya queda, pues que todos han partido.
Y yo te digo: Cuando alguien se va, alguien queda. El punto por donde pasó un hombre, ya no está solo. Únicamente está solo, de soledad humana, el lugar por donde ningún hombre ha pasado. Las casas nuevas están más muertas que las viejas, por que sus muros son de piedra o de acero, pero no de hombres. Una casa viene al mundo, no cuando la acaban de edificar, sino cuando empiezan a habitarla. Una casa vive únicamente de hombres, como una tumba. De aquí esa irresistible semejanza que hay entre una casa y una tumba. Sólo que la casa se nutre de la vida del hombre, mientras que la tumba se nutre de la muerte del hombre. Por eso la primera está de pie, mientras que la segunda está tendida.
Todos han partido de la casa, en realidad, pero todos se han quedado en verdad. Y no es el recuerdo de ellos lo que queda, sino ellos mismos. Y no es tampoco que ellos queden en la casa, sino que continúan por la casa. Las funciones y los actos se van de la casa en tren o en avión o a caballo, a pie o arrastrándose. Lo que continúa en la casa es el órgano, el agente en gerundio y en circulo. Los pasos se han ido, los besos, los perdones, los crímenes. Lo que continúa en la casa es el pie, los labios, los ojos, el corazón. Las negaciones y las afirmaciones, el bien y el mal, se han dispersado. Lo que continua en la casa, es el sujeto del acto.

¡ Quien Supiera Escribir !

Ramón de Campoamor

.

.

.

--Escribidme una carta, señor Cura

--Ya sé para quién es.

--¿Sabéis quién es, porque una noche oscura

nos visteis juntos?

--Pues….

--Perdonad; mas…..

-No extraño ese tropiezo. La noche… la ocasión….. Dadme pluma y papel. Gracias. Empiezo: Mi querido Ramón:

--¿Querido?…… Pero, en fin, ya lo habéis puesto…..

--Si no queréis….

--¡Sí, sí!

--¡Qué triste estoy! ¿No es eso?

--Por supuesto.

--¡Qué triste estoy sin ti!Una congoja, al empezar, me viene…..

--¿Cómo sabéis mi mal?

--Para un viejo, una niña siempre tiene el pecho de cristal.¿Qué es sin ti el mundo? Un valle de amargura. ¿Y contigo? Un edén.

--Haced la letra clara, señor Cura, que lo entienda eso bien.

--El beso aquel que de marchar a punto te di….

--¿Cómo sabéis…..?

--Cuando se va y se viene y se está junto siempre…., no os afrentéis. Y si volver tu afecto no procura, tanto me harás sufrir…

--¿Sufrir y nada más? No, señor Cura, ¡que me voy a morir!

--Yo no pongo morir.

--¡Qué hombre de hielo! ¡Quién supiera escribir!

.

.

.

A veces me dan ganas de entender este fragmeto, que es de una poesia más larga, como aquella lucha interior, con ese hablar solo frente a la maquina de escribir (tal vez, PC. Otros a manuscritos). Nunca escribimos lo que queremos, el desvio es, quiza, el hecho estetico.

No se me importa un pito

Girondo
No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.